La pluma se perdió en el punto del final de una poesía
Quedando entre los versos palabras que no fueron escritas.
Entristecidos los sonetos , se arrodillaron en una plegaria vacía
Muriendo un poeta en alas de la melancolía.
Yermos oscuros bramaron en los cielos haciéndole compañía
Dejando un tintero seco , por las falacias prometidas
Huérfana la ignorancia deambula aturdida
Desquiciada del lastre que la lleva a su propia agonía.
Escudriñando la humedad entre los sueños de una rima
Lastimosa la lengua en el mármol , la piedad la compadecía.
Recitaron su obra entre los claustros de su cripta
Oliendo a desamores sus coronas ya marchitas.
Fúnebre la marcha en su métrica su razón perdía
Arañando las piedras , con la sangre su epitafio escribía.
Lapidaba el silencio mientras la memoria se quedaba dormida
Una cala se acostaba en su lecho y en su amor yacía.
Se resecaban las hojas del libro de una vida asida
Velando por el olvido , en horas mustias de miradas perdidas.
La parca por última vez sus poemas en rezo de vientos le leía
Y en puñados de su polvo lo sepultaba su propia poesía.
Autora: Ariel
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Creado a partir de la obra en http://mardepoesia.ning.com/blog/muerto-el-poeta-en-su-poesia.
Aunque se sepulten las hojas de algunos libros, la esencia del poeta abonará la vida donde su semilla germinó alguna vez...Es una nostalgia que me envuelve, siento cada verso mío.
ResponderEliminarMe agrada mucho saber que siempre conectas con lo que escribo . seguramente es que la vibración es la misma y eso me hace feliz. Gracias por visitarme cariño. Ariel
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