LA CASA DEL ÁRBOL

 

 

No sé, de qué color hubieran sido las rosas,

pero si cierro los ojos podría jurar que la felicidad

también lleva espinas.

Bajo los frutos de abril de aquella vieja encina,

se quedaron las risas girando en remolino

y un banco imaginario repleto de estrellas

para escuchar los grillos.

Perdí la cuenta de tantos pasos que dimos

midiendo el futuro con un trazo del destino,

sin embargo,

los cimientos aún se leen en las líneas de la tierra,

mientras bostezan esperando los olivos.

Rechina en la memoria el zaguán de los sueños

y un olor a hierba fresca perece en las lágrimas del rocío.

Entre las hojas de un cuento se quedó la casita

tan pequeña y bonita, de madera de algún cedro.

Tras la ventana una vela vislumbra el silencio,

los fantasmas se abrazan a los pies del pico del último cerro.

Almendros en flor se hamacan por debajo del viento,

mientras los besos descansan por siempre,

bajo la vigilia de un pozo minero.

No sé, de qué color hubiera sido contigo la vida,

pero si cierro los ojos podría jurar, que como las rosas

que nunca tuvimos.

Autora: Mariana R.Regueiro.Ariel 

Imagen de MS Artwork

Muhammedsalah

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